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Une fleur de Paris
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Le vol noble du héron ...

Le vol noble du héron ...

Le vol noble du héron ... 

Extrait 

Lorsque la brume se dissipa, je vis que le lac était couvert de foulques macroules et de colverts. Des hérons les observaient, sentinelles perchées sur une patte au sein de la flottille de nénuphars. Mon grand-père avait parlé d’un « cendré » revêche qui faisait la guerre aux pêcheurs.
« C’est normal, ils attrapent le poisson et vident le lac de la nourriture de ces grands échassiers. Ils ont décidé de se débarrasser de cette engeance chaussée de cuissardes ridicules et dont la gaule faisait des ravages au sein de leur garde-manger. »
Mon grand-père avait évoqué Petit Patapon, leur chef. Il avait un regard de dinosaure. Je n’avais jamais fait le rapprochement avant de lire son journal intime.


Il n’était pas très grand mais c’était un vaillant. Il combattait avec une arme souvent fatale : son bec. Il en a empalé, des pescadous ! Baïonnette au canon ! Ils faisaient moins les marioles avec leurs cannes à pêche dont ils se servaient comme d’un fouet. Ils se vidaient de leur sang et les nénuphars ne semblaient plus que d’énormes confettis destinés à un carnaval macabre. J’étais là, j’ai tout vu, et je n’ai rien fait pour les aider. Je trouve la pêche encore plus hypocrite que la chasse quand ils remettent les poissons à l’eau après les avoir fait souffrir. Pas loin d’être une autre forme de corrida.
 

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